Londres, 1924. La grande ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la clarté faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste maison du quartier de Bloomsbury, solitaires du scandale des rues animées, un métier de radio émettait un léger grésillement, en tant qu' un murmure natif d’un autre communauté. Eleanor Harcourt, une jeune femme de vocation par les sciences impénétrables et les nouvelles avancées technologiques, était penchée sur l’appareil, articulant les cadrans avec une minutie méticuleuse. Depuis 60 jours, elle s’intéressait à une projet pointe conventionnelle : celle ceci étant du à que quelques fréquences radio pouvaient intéresser plus que de simples messages terrestres. La voyance, disait-on, pouvait s'exercer par-dessous bien des lignes. Certains lisaient l’avenir dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les ondes radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille de l'homme, avaient le legs d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna doucement un bouton, affinant la régularité, et laissa le silence s’installer dans la bague. Seul le distractions du grésillement emplissait l’espace, varié, par exemple une aspiration mécanique. Puis, soudainement, des éléments changea. Un son différent émergea du job, un écho lointain, une énergie presque indiscernable par-dessous le distractions de fond électrostatique. Eleanor retint son esprit et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais bien approfondi. Elle augmenta légèrement le volume, sentant un frisson lui bâtonner l’échine. La voyance lui avait généreusement paru simplement, si ça se trouve, inclination réservé aux voyants, aux mystiques, aux êtres habilités à détecter l’invisible sans l’aide des machines. Mais là, devant elle, un libre poste de travail en bakélite et en cuivre semblait plaire un énoncé venu d’un autre ères, d’un autre coin. La voix s’éleva, plus sans ambiguité cette fois. Un mot. Un pseudonyme. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque chose, ou une personne, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait d’utiliser une toute renseignement dimension.
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu élevé lumiere d’une lampe de bureau éclairait les pages du manuscrit qu’elle tenait entre ses soi tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un bijou oublié depuis des siècles, renfermait des énigmes que la vision de la science contemporain refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les silhouette tracées à l’encre brune. Les trois informations qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits taciturne sur à 0%, créés dans les anciennes époques comme un écho perdu de partout dans le générations. La voyance s’exprimait par des symboles, des plans, des traces spirituels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les ondes, dans la façon même du son. Elle reprit son carnet et relut sa spéciale composition. Ces messages qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient saillir d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces mots ne doivent jamais représenter prononcés à grande voix. Ce sont des clés, non des messages. Leur bienfait loge dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une clé ? La voyance ne lui avait pas envoyé un commode appel. Elle lui avait fêté un passage prosodie quelque chose d’autre. Elle recula mollement, posant le concède sur son bureau. Son regard se porta rythmique le poste de travail de radio, très trépassé. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas atteint l’appareil, néanmoins, un distractions inquiétante s’élevait encore dans la parure. Un envoi de signal, peu important, intermittent. Elle tendit la main vers le bouton de réglage, hésita, puis l’activa délicatement. La voix revint. Cette fois, plus extraordinaire. Un murmure, presque un soupir. Puis, dans un humeur à affliction perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque chose savait qu’elle était là. Quelque chose utilisait la radio notamment une porte entre leur domaine et le sien. Et instantanément, elle n’avait plus qu’un résolutions : Continuer à écouter… Ou chambrer assurément la voix du néant.